Puerta de Emergencia

Que frío, pensé en voz alta.
Un hombre bajo, nariz colorada me miró extrañado
Es que si uno es gringo, es raro que hable castellano. Supongo...
La ciudad es agobiante, sucia, implacable.
Los Yellow Cab, pasan a tanta velocidad que es imposible tener el reflejo como para hacer una seña que sea visible para ellos.
Busco un Bar.
Pido un café, y despues cambio por "latte" o algo así, mientras con la mirada busco el baño
_Bathroom, please ?
Farfullando en un cerrado slang el bartender negro, estira la mano e indica un rincón.
_Thank you.
Tras horas de caminar en el frio, el baño era mi prioridad.
Miro las paredes escritas mientras hago lo mío, y oigo a mis espaldas el sonido de la puerta vaivén.
No me sorprenden las voces de dos personas conversando.
Al volverme, la noche me sorprende en la forma de un golpe con algo suficientemente contundente como para quitarme la conciencia.
Cuando abro los ojos, horas mas tarde, dos personas distintas a las anteriores, vestidas de blanco, me observan detenidamente, mientras conversan sobre temas intrascendentes entre ellos.
Aturdido, me cuesta entender el inglés.
Afortunadamente uno de ellos, la mujer, entendía y hablaba algo castellano. Dijo ser Portorriqueña, pero en realidad, ya era segunda generacion yanki.
_Seguro, ...
_ No... turista.
_ mmm. troubles...

continuara....
(invito a quien entre si entra alguien a seguir la trama.)